El Sr. Saltamontes y las decisiones

Invento situaciones para huir del estatismo en el que me veo encerrado. Situaciones que nunca ocurrirán para así sentirme menos perdedor, me autoengaño. Quiero correr sin parar. Todo o nada, pero en realidad acabo irremediablemente en esa medianía que ni atrapa ni deja correr. Entonces lo cambio todo, que se joda. Ella se lo pierde mientras se pierde entre las tontadas de los chavalitos que le hacen la corte, tengo cosas mejores en las que gastar mi tiempo de saltamontes. Todo lo bueno y lo malo que tiene el veneno de mis venas me lo quedo para mí. Salto de nuevo, y me convierto en bueno.

Más allá de las palabras

Quedan miradas de furia y viento que arrasan allá donde se posan. Caricias de gasa a media luz cubriendo heridas de nacimiento. El ritmo sistólico y diastólico. La pulsión de un ansia antojosa de reclamar el espacio que dejas entre tu cuerpo y lo que resta del mundo, siempre apurando hacia la atracción inercial de ti. También sonidos, mis gruñidos y jadeos, el grito, y todas las ondas que fluyen por el espacio imparables. La rutina que asesina esperanzas y el baile de máscaras en el salón principal de los sinsentidos. El sabor espídico de la lealtad de los sudores fríos recorriendo la tensión de tus brazos como soldados en armas. El invierno y los recuerdos cálidos a pesar de la frialdad de quien los produjo. El verbo hecho al fin carne, despojado, bailando en el ojo de un huracán de mundos y comprensiones, milimétrico y sutil. La barbarie, los dolores de cabeza y mi sed eterna. El juego de decir tantas palabras cuando queremos decir todo lo que queda en los misterios que existen entre ellas.

La espada de Damocles

Estoy peleando contra lo que soy, contra lo que siempre he sido. Hay quien piensa que no es para tanto, pero no lo paso bien. Parece que pende todo de un hilo, como la espada de Damocles, que nunca termina de romperse, pero ahí está la tensión. No son mis palabras las que mecen tus sueños, no es en mi espalda donde dibujas tu mapa de arañazos. Alimento un legado de sombras, tradición de carnicerías, con ganas de robarte el sol de medianoche a punta de navaja. Pero no me lo permito, nunca se como dar ese último paso, no se como darte una muerte de besos y caricias, como conseguir que seas enredadera en mi torso y orquídea en mis sueños. O puede que en el fondo sepa que tu estas en otro asunto. Seguiré esperando a que el hilo se rompa, que la espada caiga y que mi cuerpo sea de nuevo aquello que siempre debió ser.

Columpio

Mis pequeñas esperanzas de buscar a ciegas bajo tu vestido oscilan cada vez que pestañeas. Confieso que de ocurrir no seria algo que no hubiera imaginado previamente. Ven a practicar apnea a la ciénaga de mis adentros, sabes bien como llegar a ella, es la misma entrada por donde suceden casi todos mis pecados. No me tengas miedo, aunque se que podría hacerte temblar en muy poco tiempo. Inyecta tus pulsiones en la tracción de mis instintos. Conocer el sabor de cada uno de tus lunares, dime a que saben los míos. Déjame perder el control y déjate llevar para perderlo conmigo. Sin horarios ni compromisos, sin nada ni nadie a la espera, dejando pendiendo al mundo en su propio desequilibrio total mientras nos balanceamos en un baile macabro propio de la noche de los tiempos, o la celebración del fin del mundo.

Migas de pan

No se si las miguitas de pan que dejaste por el camino me llevaban directamente a ti, a tu centro. O simplemente era un acto de clemencia para hacerme sobrevivir, un pequeño acto de humanidad. Se que he puesto capas y corazas que a veces solo me ahogan a mi, detrás de todo eso estoy hecho un ovillo, a veces a la espera, a veces atrapado en mi mismo. No es tan raro, mis cuentos son como yo, nada acaba por ser del todo claro aunque me esfuerzo en ello… Tampoco esto es del todo verdad, miento como un bellaco para poder darle la vuelta a todo, es mi vía de escape. No debe ser tan complicado invitarte a cenar, pero temo el golpe, temo la caída. Porque se que puedes llevarme a lo más alto.

Nuevas profesiones

Nunca se como conseguir aquello que quiero. No se pedir las cosas. No se como hacer que las cosas se me ofrezcan. Si hablamos de personas las cosas se complican aun más. El deseo me hace hablar a trompicones, no se que decir, y cuando consigo decir algo me suena tan burdo que preferiría no haberlo hecho. Mis torpes manos se pierden en el camino que hay entre mi cuerpo y el suyo. Todo se nubla y lo sencillo se torna en una compleja madeja de causas que mi cabeza se encarga de encaminar al fracaso más absoluto y la situación más vergonzosa. Al final siempre acabo perdido en medio de ningún lado, viviendo en una eterna frontera autoimpuesta donde nada termina de suceder ni termina por terminar. A veces, cuando todo parece inamovible bebo, como si no hubiera nada más que hacer con mi existencia. Entonces o me tiro al cuello o me tiro por el precipicio. Por lo general ocurre lo segundo, por la mañana la resaca se mezcla con sentimientos de derrota y arrepentimiento. Así es como se hace callo, y como uno se hace perdedor profesional.

Con los ojos

Hablaba con los ojos. Notabas como a cada palabra estaba rascando en tus adentros, lo quisieras o no, esa candidez se abría paso de una manera demoledora. Era una atención que atrapaba de manera hipnótica, te hace soltar amarras en un instante. Entonces el ritmo de conversación se frena, las palabras se resisten a fluir y todo se aturulla en extraños paréntesis. Parece que no queda en el tintero, y sin embargo todo vuelve, y notas la luz que proviene de ese tono verdoso oscuro, profundo, como de aguas inalcanzables para la capacidad de tus pulmones desgastados por la contaminación.

Spagueti Western

No sabes que estas en peligro hasta que entra por la puerta. Su mirada delata que la situación contiene una tensión subterránea que puede aflorar en cualquier momento. Manos rápidas, desenfunda sin que lo esperes y ya estas en el suelo sangrando. Recordando el polvo de todos los caminos recorridos, y sueñas con que al menos haya alguien como Katy Jurado, que llore ríos por tu alma despidiéndose de ese cuerpo que acelera su putrefacción. Ahora piensas en que tu caballo quedará para el arrastre y tus espuelas serán fundidas para hacer una bala que seguramente acabe en otro corazón. Habías dejado el nervio, la búsqueda de recompensas, demasiadas piedras en el camino, manos que se desgastan tras cada golpe de pala que abarca cada segundo. Al menos esperamos que Morricone nos de la épica final exaltando una vida absolutamente difusa. Ella dispara directa al corazón, sea de hielo o esté en llamas, pero siempre acierta. De nada vale encomendarse a la Santa de Muerte o a la Virgen de Guadalupe. Si la bala lleva tu nombre y te divisa, date por ajusticiado.

Radiografía (II)

La marca azul de su tatuaje asomaba por el filo de la camisa abotonada que había remangado por el calor. El concierto había estado bien, aunque esperaba algo más de aquellos tipos por el precio de las entradas. Ruido de la estepa, como un gélido viento que da directo en tu tímpano. Soltó amarras una noche de verano con un tierno beso a su madre que pretendía simplemente hacerla sentirse mejor por no haberle dado todo aquello que en el fondo necesitaba. La fiereza de su aspecto no la hacías menos vulnerable, sobre todo cuando se encontraba en mitad de un gran número de personas y se sentía diminuta tan rodeada, puede que por la imposibilidad de encontrar una salida rápida de aquel sitio si se daba una situación de peligro que dudosamente sucedería. Siempre a la defensiva, se tomaba la vida como un combate cuerpo a cuerpo, militancia y beligerancia, si no estabas de su lado estabas en contra. Sus ideas claras sin salir de las fronteras que se había autoimpuesto le dieron una salida fácil dentro de una realidad dura. Camina o revienta. Ahora ve las fotos guardadas en cajas de cartón los días que hace limpieza en el trastero y se da cuenta de todo lo que se perdió y de los buenos ratos. Los pocos amigos que quedan se han desperdigado, el que se quedó colgado, el que pasó por todo tipo de instituciones, el que se perdió para encontrarse. Ahora vive de otra manera, aunque sigue pensando que sus convicciones no han cambiado tanto.

Breves #22

Hay océanos para nadar y océanos para hundirse

Salir al paso

La coleccionista de venéreas me dijo que siempre era mejor ir sobre seguro en la vida, ella no dudaba. El mundo gira y gira para todos, que se lo pregunten a Galileo. Aunque algunos somos más de espirales y otros de big bangs. En una ocasión alguien me dijo que el tenia una responsabilidad muy grande llevando aquel coche, que su vida era lo de menos porque nos llevaba a mi y a su amigo en él, mientras invadía el carril contrario a 120 km/h por aquella carretera de curvas y contracurvas después de haberse comido un par de ácidos. Cada cual tiene su propia medida de las cosas y así cada uno va viviendo lo que acontece, como puede, con sus propias estrategias, aplicadas por mero ensayo y error. Realizando desde la más absoluta de las torpezas una vida de choque y confrontación.